El aire

                                                    Muere el sitio donde respire tu aire
estas fuera de mí
yo estoy  donde  ya se  acaba el aire
hay muero, más no de amor si no en ti.

 
El recuerdo de decirte a mi manera las
cosas que invento con torpeza es constante
tu mirada fija en mí  sin hablar, se quedo retenida
en el fondo de mi alma…

 
Este  amor que yo callo, separada del mundo,
crece,  como el rió que acoge los caudales
más su agua se expone al sol, y  
no el corazón  que tanto Ama

 
Disfruto del viento en los campos verdes
pues  en ellos te tomo.
 
Pero ya no sé cómo decirles
las cosas que me pasan…

Pilar A.

3 comentarios:

Anónimo dijo...

Que bonito
Y ya no se como decir las cosas que me pasan.
Tan natural como la propia naturaleza que describes.
Agua Aire Fuego.

Fernando

Anónimo dijo...

Me sigue gustando tu poesía
Luis

Anónimo dijo...

Ya no se decirles las cosas que me pasan, desgarras con esta frase me entristece.
Pero muy bueno . Felicitaciones
Haia